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Experiência em macabro
Última Hora , 7 of July of 1951
Pode-se dizer, dentro do maior rigor crítico, que o romancista Lúcio Cardoso é um mestre em "suspense". Creio, no entanto, que sua experiência como cineasta caiu um pouco dentro da fórmula "o feitiço virou-se contra o feiticeiro". Seu filme A mulher de longe representou um tremendo revertere para o autor de A luz no subsolo e ele me disse não querer nem ouvir falar mais em cinema.
Como é sabido, há cerca de dois anos, o mais subjetivo dos mineiros, atualmente objetivados em nossa Capital Federal, cismou de realizar uma película em torno de uma sua peça. Isso não deve espantar ninguém, de vez que Lúcio Cardoso é um dos nossos mais versáteis e inteligentes artistas. Ele meteu os peitos, e a coisa começou a tomar forma. Arrumou um produtor, arrumou uns artistas e tocou-se para um pântano de lixo por ai perto. Estão a ver que um pântano puro e simples não bastaria para o novelista de Inácio.
Lúcio Cardoso convocou todos os seus velhos fantasmas e põe-se a filmar. Mas o cinema é uma arte que é também uma indústria. Tem uma coisinha ingrata que é danada. Poucas manifestações do pensamento humano precisam mais de gerência, de administração - e Lúcio Cardoso e o antiadministrador por excelência. Já de início o seu capitalista começou a ficar de cabelos em pé com as contas que lhe chegaram, mais ou menos assim.
Um caixão de defunto .................... Cr$
200 velas ........................................ Cr$
15 velhinhas de preto ..................... Cr$
Um cadáver a rigor ......................... Cr$
Etc., etc.
Mas isso não é nada. Tendo que alojar todos esses objetos e seres mortuários, Lúcio Cardoso viu-se a braços com um problema que muito lhe deve ter acrescentado em cabelos brancos. As suas 15 velhinhas de preto, por exemplo, tiveram que ser todas enfiadas num barracão proximo ao tal pântano. O convívio de gente velha entre si é sabidamente uma coisa difícil, ainda mais tudo metido num barraco à maneira do camarim dos Irmãos Marx, em Uma noite na Ópera. Uma noite o romancista foi chamado às pressas. Uma das velhinhas tinha atirado um tijolo na cabeça de uma outra, o sangue corria e a história e deliqüescência eram gerais. Lúcio Cardoso - romancista, contista, poeta, dramaturgo, cineasta - teve agora que acrescentar novos méritos à multiplicidade de seu talento. Pôsse a agir como médico double de diretor de hospício.
Eu quase morri de rir ao ouvir de sua boca própria a história de sua experiência cinematográfica, ali em frente ao antigo Vermelhinho. E acho que ela vale um bom e detalhado artigo de Lúcio Cardoso a ajuntar ao anedotário já abundante do cinema brasileiro.
Como é sabido, há cerca de dois anos, o mais subjetivo dos mineiros, atualmente objetivados em nossa Capital Federal, cismou de realizar uma película em torno de uma sua peça. Isso não deve espantar ninguém, de vez que Lúcio Cardoso é um dos nossos mais versáteis e inteligentes artistas. Ele meteu os peitos, e a coisa começou a tomar forma. Arrumou um produtor, arrumou uns artistas e tocou-se para um pântano de lixo por ai perto. Estão a ver que um pântano puro e simples não bastaria para o novelista de Inácio.
Lúcio Cardoso convocou todos os seus velhos fantasmas e põe-se a filmar. Mas o cinema é uma arte que é também uma indústria. Tem uma coisinha ingrata que é danada. Poucas manifestações do pensamento humano precisam mais de gerência, de administração - e Lúcio Cardoso e o antiadministrador por excelência. Já de início o seu capitalista começou a ficar de cabelos em pé com as contas que lhe chegaram, mais ou menos assim.
Um caixão de defunto .................... Cr$
200 velas ........................................ Cr$
15 velhinhas de preto ..................... Cr$
Um cadáver a rigor ......................... Cr$
Etc., etc.
Mas isso não é nada. Tendo que alojar todos esses objetos e seres mortuários, Lúcio Cardoso viu-se a braços com um problema que muito lhe deve ter acrescentado em cabelos brancos. As suas 15 velhinhas de preto, por exemplo, tiveram que ser todas enfiadas num barracão proximo ao tal pântano. O convívio de gente velha entre si é sabidamente uma coisa difícil, ainda mais tudo metido num barraco à maneira do camarim dos Irmãos Marx, em Uma noite na Ópera. Uma noite o romancista foi chamado às pressas. Uma das velhinhas tinha atirado um tijolo na cabeça de uma outra, o sangue corria e a história e deliqüescência eram gerais. Lúcio Cardoso - romancista, contista, poeta, dramaturgo, cineasta - teve agora que acrescentar novos méritos à multiplicidade de seu talento. Pôsse a agir como médico double de diretor de hospício.
Eu quase morri de rir ao ouvir de sua boca própria a história de sua experiência cinematográfica, ali em frente ao antigo Vermelhinho. E acho que ela vale um bom e detalhado artigo de Lúcio Cardoso a ajuntar ao anedotário já abundante do cinema brasileiro.